εïз L'iperuranio di Lunaspina εïз

Jazz.

Se il jazz è il suono dell’anima, come ho forse sentito dire (o come ho forse immaginato di sentire), io ci credo. E ci credo proprio perché non esprime un bel nulla. Proprio come farebbe l’anima umana, qualora esistesse. C’è della rabbia in quel nulla. Ed è volutamente lasciata a briglia sciolta. Volutamente lanciata per aria, come una pallottola, per suscitare paura, o solo per avvisare, per mettere tutti sull’attenti. Il jazz è l’espressione pura del puro, astratto, e per questo ancor più tangibile, NON senso della vita. Lo sputa e lo grida forte e chiaro, senza peli sulla lingua, come pescivendole al mercato che vogliano mettere in bella mostra se stesse e la loro mercanzia, così i jazzisti pretendono ascolto per i loro incomprensibili suoni. Potrebbe apparire semplice ignoranza la mia, o addirittura la critica di un’invidiosa, indispettita perché non riesce a scorgere la grandezza di questo secolare genere musicale. Nulla di più errato. Io ne scorgo, e penso pure di averne appena colto, proprio stasera, la genialità. La esalto, l’ammiro, lodo esterrefatta l’effetto riflessivo che ha avuto sul mio spirito. E al contempo la odio. Detesto la sua chiarezza delucidatrice esasperante che non lascia adito a dubbi sul suo intento. Amo, al contempo, il commuovente coraggio dell’enunciare una palese verità da sempre tanto temuta dall’umano da non esser mai stata compresa, figuriamoci accettata. Ma la verità messa in bocca a quella tromba è così meramente laconica da nausearmi, spegnermi di bruciante consapevolezza. Il jazz è puro caos.

Vuole esserlo, è questo il suo intento, il suo scopo primario. Se l’Urlo di Munch avesse un suono, se entrassimo in quell’angosciante dipinto, sentiremmo uscire da quella bocca/voragine spalancata quella tromba, dapprima baritonale, bassa da far vibrare le viscere, poi diverrebbe quel clarinetto acuto da spaccare i timpani e far sussultare, che enuncia il suo disperato sconforto... in seguito sentiremmo il resto. Una cacofonia imperterrita ed incessante, martellante, aritmica e più di tutto: VELOCE. Sarebbe tutto intorno, come sottofondo petulante da cui è impossibile liberarsi, che non inghiotte il solista solitario suono invocante pietà, ma nemmeno gli dà fiato. Quel rumore, dato che non si tratta d’altro, incarna il male dell’odierno. Perfetta parodia di traffico: quello tipico delle auto in corsa, con la fretta che sprizza dai fanali, i claxon ad esplicarla più forte; quello del costante chiacchiericcio che da secoli, millenni, non si concede una pausa, il tramestio di sei miliardi di boccacce umane troppo piene di sé per ascoltare, impegnate solo a parlare di sé parlandosi addosso. Il traffico di chi non vuol concedere tempo per i lutti altrui, che pretende con saccente arroganza di far andare avanti una vita in cui s’illude d’aver trovato un perché, anche un misero stralcio di perché.

E quella tromba.

Quella straziante, disperata tromba che da sola tenta di ottenere uno spiraglio di silenzio, quel tanto che basta ad esprimere il suo impotente dolore. Appena appena vi riesce… e tutti applaudono, senza sapere d’esser commossi, perché il jazz è linguaggio universale e parla ad ognuno di noi. Ci invoca, richiede discretamente attenzione per raccontarci una storia, tanti infiniti spezzoni di miseria umanità.

Di quel padre affranto dalla morte del figlio, di quella donna in lacrime per aver perso Lui e non esser mai riuscita a fargli capire quanto lo amava, quanto aveva incondizionatamente bisogno della sua mano nella sua. D’una carezza. E non sa perdonarsi d’averlo lasciato andar via. Senza combattere.

Di luoghi e paesaggi lontani da fiaba delle mille e una notte dove un commesso esaurito sull’orlo di una crisi di nervi vorrebbe scappare, correndo veloce per perdercisi.

La tromba jazz narra, triste e profonda, con voce roca e rammaricata di vecchio che sta per lasciare questo mondo sociale e rimpiange una gioventù che avrebbe voluto portarsi dentro per sempre, ma ahimè, gli anni l’hanno trangugiata, ed ora al suo posto resta un’età adulta ove l’animale della sfinge cammina a testa alta e su due zampe, troppo alto per notare i tesori terreni, troppo in basso per vedere dall’alto la propria miseria. Ed il vecchio ammonisce: non farla fuggir via come una falena intrappolata in una lanterna a olio, poiché è breve e si spegne ben prima di quel lume inutile che fa brillar gli occhi, la Vita. Lei. E alla fine non restano che ipocrite iene a spartirsi l’eredità.

Ma poi il tram tram di un violoncello privo di sale in zucca e d’una batteria disordinata interrompono il monologo dello strumento a fiato, rammentando che nulla ha un senso, che ognuno suona a suo ritmo uno stonato motivetto tutto proprio, disarmonico ed inadattabile a qualunque altro ritmo. Perché ogni ritmo è troppo diverso e unico per potersi davvero fondere con il ritmo d’un altro.

E la tromba perde il senno e diventa clarinetto.

Impazzisce e va senza ritmo, unendosi a un dilagante pandemico disordine: un casotto.

Perché? Perché il jazz esula fuori da ogni schema come se lo facesse apposta a non produrre nulla di orecchiabile, di melodioso? Semplice: perché ciò che è cantabile, ballabile, come un valzer, una samba o persino un brano metal in cui seppur nel caos vi è un ritmo uguale per tutti gli strumenti, non ha niente a che vedere con la Vita.

Perché la Vita è del tutto ARITMICA. E’ puro caos, puro astratto non senso, pura assenza di perché. Non ne aveva ai primordi, non ne avrà quando cesserà di esser Vita, e non vivrà più. Così il jazz vuole porsi in competizione con essa. Del resto, come si suol dire, se non puoi batterli, unisciti a loro. Ed i jazzisti si sono uniti a lui, all’imperante caos vitale, tentando di batterlo alla gara “chi fa più insensato casino”. E ci riescono bene a contenersi la vittoria. Per cui quando si ascolta jazz non si ascolta per apprezzarne la sonorità, le note, la tecnica, bensì l’espressione del nucleo della vita, per carpirne il sussurrato messaggio: il Non senso. Questa è la filosofia del jazz, questo è ciò che ci motiva a star seduti per un bel pezzo senza poter battere le mani al tempo di qualcosa privo di tempo.

E in tutto questo Lui disse: “Tanto restano solo cinque giorni”…

Svolgendo un sondaggio tra la generazione di teenagers del 2009, non solo si scopre che la stragrande maggioranza vive relazioni stabili e durature, ma addirittura che ci tengono a festeggiare il 14 febbraio! A quanto pare questa stucchevole festività ha incredibilmente resistito agli urti di una prorompente modernità che svaluta dolcezza, amore e fedeltà, sostituendoli con giga byte e regali tecnologici dalle cifre esorbitanti. Eppure questa nuova epoca, questa catarsi di radicali cambiamenti e apparenti progressi, sembra non scalfire i palpitanti cuori di innumerevoli giovani. E come rendono omaggio all’occasione? La moda del momento è mandare fiori a scuola alla propria fidanzatina, la quale, “sorpresa”, li accoglierà a braccia aperte tra i sospiri beati e un tantinello invidiosi delle compagnette che, invece, attendono il giorno successivo per darsi alla pazza gioia, l’altrettanto intramontabile San Faustino, nella fervente speranza di guadagnarsi anche loro, l’anno successivo, il tanto agognato pegno d’amore.

Il nostro caro istituto Secusio ha visto gli albori di una miriade di unioni novelle, i loro inizi, gli sviluppi, i risvolti, spesso i lacrimosi tramonti, ma a volte, anche il proseguo fuori dalle sue mura di appassionate love story degne de “Il tempo delle mele”. Chiedete ai vostri genitori, di certo non stenteranno a ricordare con languore i batticuori per il compagno dell’ultimo banco, la biondona irraggiungibile, il “macho” ribelle e tutti i vari cliché presenti in ogni istituto superiore, da che mondo è mondo, incluso il nostro. Alcuni di loro ricorderanno ancora con nostalgia i primi flirt tra i banchi, la ricreazione, le gite e perché no, i giorni di sole in cui si marinava volentieri un’interrogazione scomoda; tutte buone occasioni per “attraccare”. Altri, è capitato, hanno messo su famiglia trasformando il tenero amore puerile in un giochetto decisamente impegnativo, consolidandosi (e impelagandosi) proprio nell’età in cui tutto è critico e tutto è vissuto in modo tremendamente esasperato. Quale momento migliore, in fondo, per credere all’amore, se non l’adolescenza, nel pieno tumulto di ormoni in tempesta? Di simili idilli il nostro liceo è stato vivido palcoscenico nel corso degli anni. Ebbene sì, alcuni li ho visti sbocciare sotto i miei stessi occhi. Coppie finite per andare alla cattedra mano nella mano, interrogati insieme, vicini vicini, candidi agnellini pronti al martirio quasi, ma comunque felici di condividere quell’angoscia e quel tormento. Insieme si sono sostenuti quando incombeva la maturità, e vi dirò, conosco alcuni di loro che ancora oggi continuano il cammino universitario uniti come prima e più di prima. Frequenti i tormentati amori a distanza, tra chi, più grande, esce prima e va a studiare fuori e chi attende il diploma come manna caduta dal cielo per ricongiungersi all’amato. Coppie storiche inseparabili come cocoriti, chiusi in una gabbia dorata, spesso colti a battibeccarsi eppure ancora lì dal ginnasio (pensate che barba!), l’uno accanto all’altra sin anche di fronte alla commissione mista degli esami, come a dire “barcollo ma non crollo”. Coppie comiche, dai ruoli ben definiti: l’immancabile reginetta da “ballo delle debuttanti” che comanda a bacchetta un succube, docile e scodinzolante cavalier servente con gli occhi da labrador bastonato, il quale tenta invano di apparire sovrano in un teatrino di cui non è che un buffo burattino. Coppie precoci, ragazze madri, ne abbiamo avute diverse, che hanno colto “la prima mela” portandone il seme in grembo e coltivandolo tra un compito in classe e un mars in corridoio. Coppie immaginarie, professori che hanno fatto girare la testa a intere generazioni di sognatrici pulzelle, concentrate più su un giubbotto di cammello da distinto uomo maturo che su Platone, più interessate al fascino e a una voce suadente che alla trigonometria, nemica giurata del liceo classico per antonomasia. Insomma, ne abbiamo viste davvero di tutti i tipi, in tutte le salse, collezioniamo una miriade di stereotipi in lunghe pile di aneddoti amorosi più o meno celebri.

Alle soglie della fatidica data, San Valentino sembra essere il protettore di tutte queste unioni, longeve o estemporanee che siano, passate e presenti, nate sotto il suono della stessa campanella, magari proprio nella medesima aula, chissà. Che questa festività sia ormai scaduta nel dozzinale consumismo in cui sguazzano fiorai, pasticceri, ristoratori e chi più ne ha più ne metta, poco importa, se a guidarvi è comunque “L’Ammmore” e non la smania di dimostrare chi possiede la macchina più costosa per portare a spasso l’ultima preda del momento.

Ma suvvia, in un istante di puro realismo, possiamo anche ammetterlo... Ci interessa davvero immortalare i sentimenti in un biglietto dalla dubbia sorte, in un cioccolatino il cui sapore (succulento, nulla da ridire contro il cacao) svanisce in un frangente, in una banale giornata pari a tutte le altre? Ci accontentiamo di riversare il nostro fiume d’impeto in un banale sms sgrammaticato? Spero proprio di no! E se sì, se davvero si vuole attribuire alla “festa degli innamorati” tutto questo rilievo, si cade inevitabilmente nell’ipocrisia, relegando a solo misere ventiquattro ore ciò che in media richiede ben più tempo per essere manifestato, dilapidando, per giunta, preziosa pecunia in bazzecole. Smettere? Nemmeno per sogno! Si bloccherebbe bruscamente la giostra del business, che se ieri si contentava di fiori e cioccolata, oggi richiede regali sempre più pretenziosi. Se vostra madre da giovane si sdilinquiva nell’annusare un mazzo di rose rosse, oggi la vostra bella non si smuove di una virgola se non sente sotto il naso l’odore di un costoso profumo Armani, di un palmare, di un’etichetta griffata o del dorato metallo. Le aspettative sono salite alle stelle, di pari passo con la crisi che affligge il portafoglio dei grandi e, conseguentemente, dei figli. E mentre il petto degli aitanti giovanotti si gonfia d’orgoglio nello spacchettare un Breil amorosamente offerto in dono dalla fidanzata, il portafoglio di mamma e papà si sgonfia considerevolmente in armonica proporzione. Così ciò che in principio era nato come sincera dichiarazione dell’amor cortese più nobile, della commozione del primo amore, diventa tristemente vessillo di quella mentis “moderna” incontentabile e calcolatrice, l’apice di efferati buonismi e caramellose speranze in un prospero avvenire rose e fiori, mera chimera cui facilmente aspira chi è abituato ad avere tutto e subito, come, mi rincresce dirlo, è questa nostra generazione di “pupilli”. L’antico “C’era una volta...”, ormai obsoleto, trova il suo lieto fine in un “e vissero per un po’ felici e contenti, coi frutti del loro forsennato shopping, rimpinzandosi di baci perugina”.

Lentamente si scioglie il mio amore per lui.

Come cartapesta stuzzicata da una candela,

Si sfaldano le catene della mia schiavitù.

Con calma serafica il mio cuore pompa fuori da sé

Il suo insanguinato contaminato ricordo

Sputando il marcio che sterile l’aveva reso.

Lentamente gli occhi opachi tornano a me

Riprende il giusto Zefiro, la mia vela,

e abbandona alfine  l’oblio che fu.

Con naturalezza recupero il contatto con me

E nel mio sterminato ego sordo

Più non trovo il suo flebile richiamo offeso.

Lentamente il tempo ha corroso

Il cancro parassita della mia bile

Consumatore dell’animo corrotto e vile.

Soavemente  scorre  speranzosa

La vita che lui aveva celato nel rancore,

nell’odio che annullava, ma che ora muore.

Lentamente, e crederlo ancor non oso,

scorre via l’illusa indole  fragile

che ha sprecato fiele e lacrima facile.

La sua carne calda e odorosa

Non mi causa più tormento e languore

Ma cede il posto al distacco, quel furore.

Lentamente, nel silenzio spezzato

Ricostruisco cocci intorpidita.

Rinnego notti in bianco,

Ceneri di morte sparse

Nel sentore di putrefazione del dentro,

nel limbo che mi teneva rinchiusa.

Lentamente rinuncio al dottore e al malato

All’amaro miele cibatomi da fredde dita

Al desiderio logoro e stanco.

Non rimpiango le sue tristi farse

Non mi manca e più non mi sento

Sua truce arida cruenta musa.

Lentamente  sotterro germogli d’orchidee selvatiche

C0sicchè spuntino inaspettate in dicembre

Tripudio ribelle colmo di stupore

Invincibile bisogno d’essere

Di soggiogare una natura maligna

Che prima dona e poi si ripiglia.

Lentamente le vedremo trionfare semantiche

Da una coltre bianca, fitta sempre,

Vessillo d’oscuro candore,

il nostro, spazzino di vecchia cenere,

un buio che tramuta in nuova meraviglia

il trascorso che minaccioso si staglia.

Lentamente cresce una verità agognata

Liberatrice da maschere e giocolieri inutili

Che se ne infischia d’una verità sporcata

Che ignora chi cieco e sordo si finge

Tentandomi con desueti enigmi da sfinge

Con bugie da parco ciarliere.

Lentamente quella consunta fiamma sciupata

La getto con rimembranze che furono futili

In un monito  dall’estremità insanata.

E mentre una luna velata mi tinge

Con la sua luce che più non finge

Dicono addio le labbra al mascheriere

Fuoco fatuo oramai  tenue, greve,

scolorito palpito di fremente tensione,

intruglio di fango e fatiscente malanno.

Sbocceranno in dicembre

Orchidee tinte di nere tempre.

Le coglieremo immantinente.

Era notte tarda. Notte senza luna e con pochissime stelle. Una calura soffocante. Camminavo a zig zag sul solito marciapiede del solito quartiere, con la solita luce giallastra dei lampioni ancora funzionanti ad illuminare lo squallore di quella viuzza “per bene” con giardini più o meno curati (specie in quella parte di quartiere) e belle villettine. Sentivo solo il mio passo. Tum tum tum tum. Nel silenzio della notte non c’era altro che il mio passo ed il canto insistente e snervante dei grilli. Davanti a me, oltre la stradina piena di villette, la bambinopoli scassata con lampioni giallicci e alberi pendenti come vecchi moribondi, ecco il buio della campagna dell’entroterra siculo. Buio di colline e campi coltivati. Buio. Mi chiedo come sarebbe addentrarmici, seguire la strada che porta ai campi di spighe e magari perdermici dentro. Sarebbe simile ad un film horror di King? No. Non c’è nulla di anche solo vagamente horror in questo placido, monotono scenario. Eppure, pur nella totale mancanza di spettri, lupi mannari, demoni e quant’altro, questo paesaggio campestre mi terrorizza più di qualunque altra cosa. E se finissi qui i miei giorni? E se non li finissi affatto? Se morissi così, d’improvviso e rimanessi incastrata in un limbo che è esattamente questo quartiere, col comune bianco sporco, le erbacce miste alle aiuole, coi marciapiedi spaccati. Con l’odore estivo marcio di morte e di vecchio. Trascinando le braccia inerti, diritte come rami tronchi, ho immaginato la strada in bianco e grigio, le case diroccate, l’intonaco che cade a pezzi, i cespugli fioriti dei roghi che si diramano come un intrico alla Bella addormentata nel bosco. Ho immaginato di essere condannata a girovagare senza tempo e senza mèta per queste rovine, in cerca di un’assoluzione. Per strada, prevedibilmente, nessuno. Solo io e la mia eterna condanna d’essere confinata nella mia personalissima gabbia fatta su misura. Avrei mai trovato la via d’uscita da un labirinto che mio malgrado conosco come le mie tasche? Qualcuno sarebbe mai venuto a salvarmi? Qualcuno avrebbe mai trovato la chiave che ho inghiottito? Lercia e madida di sudore trascorrerò i millenni in quella prigione per la mia mente e la proiezione mentale del mio corpo. Avrò almeno coscienza del mio stato, o perderò le mie facoltà mentali? Tutto sopporterei, ma mai perdere i miei ricordi. Ma cos’è peggio? Percorrere quelle strade fino alla fine dei miei giorni ignara di ciò che ho vissuto prima, nella beatitudine dell’oblio dato dalla dimenticanza da estraniamento, o percorrerle nel tormento dei ricordi di una vita fallita, nei ricordi di tempi felici e di campi elisi conosciuti che mai più torneranno? Avere la consapevolezza di aver, in un modo o nell’altro, gettato tutto alle ortiche e rendermene conto quando è ormai troppo tardi per rimediare? E non me ne farei una ragione, lo so. Mai. In tutti i meandri dell’immortale dannazione non me ne farei una ragione. Perché il tempo non guarisce tutte le ferite, specialmente quando non conosce fine.

Varcando la soglia di casa mi soffermo a guardarmi nello specchio posto all’ingresso della scala di granito. Scruto il mio volto. I capelli raccolti in alto vagamente ricci. I lineamenti solcati e seriosi di chi ha appena scoperto un’indicibile verità profana e mortale. Una follia in pillole di illogica consapevolezza. Immagino le rughe più profonde. Quelle sopra le sopracciglia, quelle attorno agli angoli della bocca. Mi chiedo se non ridendo mai ne avrò anche attorno agli occhi. La pelle ingrigita, una spolverata di neve sporca sui capelli e sulle sopracciglia. Bocca raggrinzita, secca, sottile. Sono vecchia. Sarò una vecchia grassa o un fuscello etereo? Le mani hanno macchie e causano ribrezzo a vedersi. Sono vecchia. E sono relegata nel mio limbo fuori dai confini del mondo, lontana ormai per sempre da concetti dati così per scontati un tempo, quand’ero giovane, come amore, compagnia umana, comprensione. Simbiosi.

Ora sono una ragazzina viziata col nero fin sotto le palpebre, giù, sino al mento. Piango. Faccio i capricci perché non sono capace di accettare la semplice bellezza di una sorpresa che rifugge il mio morboso controllo delirante. Ferisco chi mi ama e non lo merita coi miei sfizi da bamboccia sciupata e mai fiorita.

Ora sono creatura magica nata dalle risate d’una cagnolina, o da un arcobaleno, o da una mite speranza priva di radici forti. Ho poteri con cui posso ferire e lo faccio pur di fuggire in una città caotica piena di palazzi bianchi e videoteche che mi butta in mezzo alla strada, coi clacson che suonano e le ruote che agognano di mettermi sotto. Sono magica, ma non so volare e mi faccio una pozione magica con l’assenzio, in una bottiglia di vetro intarsiata di preziosi ricami incisi come fosse ghiaccio.

Ora sono una bambina dagli arruffati e gonfi ricci di nome Irene che piange a dirotto di un pianto amaro ed inconsolabile. Sono solo un sogno, proiettato all’interno di un sogno. Scandalizzo borghesi sempliciotti attorno a tavoli da pic nik. Una signorina grande, vestita stramba e col trucco pesante tutto nero e darkeggiante si vergogna di me e tenta di scacciarmi via dal suo sogno. Ma io, impertinente, non glielo consento. Continuo a piangere e nulla di quello che questa mera signorina mi dice è in grado di calmarmi. Lei non sa cosa voglio anche se ha passato quel che ho passato io, però riesce a svegliarsi, dentro al suo sogno, ed io scompaio nell’etere… e così lei si libera del senso di colpa latente di una bambina affetta da un morbo incurabile che nessuno conosce.

Ora sono tossica in una stanza dalle luci mortuarie giallastre e malaticce. Due tizi stanno inerti su scomodi sgabelli. Chissà se dormono, sono in overdose o son già cadaveri. Strani totem aztechi, maya, etnici che mi guardano con boccacce grottesche deridendomi. Salto su impalcature di fortuna per accendere i ceroni bianchi che stanno su ogni parete. Voglio luce bianca. Quella gialla è avvisaglia di putrefazione.

Ora sono sola in un immensa reggia principesca. Ha tanti scaloni in pietra e marmo bianchi ed enormi, immensi ascensori ampi quanto tutto un salone da ballo. C’è un terremoto. Sconquassa tutto. La folla si getta urlante verso gli ingressi. Tutti sono presi dal panico, ma dentro l’ascensore stanno stipate tre puttane, un prete e tanta altra gente e le puttane non vogliono mischiarsi con la plebe nella corsa per la vita. Sono puttane d’alta classe, cortigiane reali. Per loro vivere è scontato, non mettono in dubbio che così debba essere e che siano troppo belle perché la vita fluisca via dalle loro candide braccia immacolate e la morte sciupi le loro guance rosee di cipria, i loro seni prosperi. Anch’io sono in quell’ascensore e vorrei semplicemente scappare. E’ ovvio che quell’ascensore non possa funzionare. Siamo nel bel mezzo di un terremoto che apre ampi scorci nel pavimento, scorci che sprofondano nel nulla al centro della terra. Persino le tre prostitute alla fine, vedendo cadere ed infrangersi i preziosi lampadari di diamante e cristallo fino, si decidono a darsi ad una indegna fuga scalmanata verso le scale. E diventa una lotta per la sopravvivenza. Sono tutti in gruppo. Tutti hanno qualcuno. Ma io lotto da sola, nessuno mi fa compagnia. Nessuno mi incita a correre più forte verso l’uscita, via da quel palazzo che crolla. Nessuno mi tiene per mano e mi trascina verso la salvezza, ma ci arrivo comunque. Esco e trovo i superstiti della catastrofe. Esco, e sono ancora sola.

Ma sono viva.

Ora sono di nuovo vecchia. E così finirò.

Una nota rivista scientifica inglese ha portato in superficie la scoperta della possibilità per le donne di autofecondarsi tramutando il proprio midollo in sperma; da più fronti, ampie critiche.

Femministe alla riscossa! Arriva dritta dritta dall’innovativa Inghilterra l’ultimo ritrovato scientifico al lieve retrogusto di misandria in fatto di fecondazione. Sperma in bustina e uteri formato forno in affitto superati; addio al tradizionale “vecchio metodo”. Sano sesso ormai fuori moda, surclassato da una sperimentazione degna d’un film di fantascienza alla Spielberg, effettuata solo su roditori... almeno per ora. L’hanno definita una clonazione un po’ più naturale, con annessi e connessi di una normale gravidanza. Cosa cambia? Il bebé del monogenitore rischierebbe gravi patologie e precarie condizioni di salute, com’è accaduto ai topi che hanno funto da cavie. Tuttavia pare uno scotto che gli studiosi sono disposti a pagare pur di perfezionare quello che potrebbe essere il più grande progresso che la scienza abbia compiuto negli ultimi secoli, nonché la rovina del genere maschile, non più indispensabile ad apportare il proprio contributo alla procreazione. Di certo non basterebbe a determinare l’estinzione degli uomini dalla specie umana, molte donne potrebbero mostrarsi quantomeno ostili, ma sarebbe sufficiente a ridurre notevolmente le loro funzioni. Diciamo che diverrebbero “diversamente utili”... Uomini tremate, dunque! State sull’attenti, o le vostre compagne, qualora fossero scontente di voi (o del vostro operato), potrebbero minacciarvi di mettere al mondo un figlio per proprio conto, rinfacciandovi di non avere più bisogno di voi per farlo.

Certo, ammesso che le “mamme fai da te” non desiderino appendere un fiocco azzurro alla propria porta, visto che lo sperma prodotto da donne consente di concepire solo femmine (cromosoma X). Per di più, possedendo il DNA di un solo individuo, nascerebbe una bambina fisicamente tale e quale alla madre. Sembrerebbe un modo efficace per lasciare un’impronta di sé in questo mondo; un po’ come ottenere l’immortalità. Lascia un po’ perplessi che sia stato proprio un uomo a compiere questa sensazionale scoperta, andando, se vogliamo, contro il proprio stesso sesso. Questo e altro, pur di superare ogni limite alla conoscenza e sottomettere Madre Natura all’homo sapiens carpendone ogni segreto. Chissà, con questo ritmo il prossimo passo potrebbe addirittura essere l’eterna giovinezza! Eppure l’opinione pubblica non si lascia abbindolare facilmente e stavolta a opporre strenua resistenza non è solo la Chiesa. E’ indubbio che Natura voglia che sia un individuo di sesso maschile ed uno di sesso femminile a concepire la vita, sia per gli umani che per il mondo animale in genere. Una realtà irrevocabile e priva di eccezioni per credenti e atei compresi. Le critiche mosse sostengono che un genitore che trae da se stesso un figlio sia un insulto alla vita stessa e al diritto di ogni persona ad avere entrambi i genitori. L’istituzione Vaticana ha messo in allarme tutta la società denunciando una crisi dei valori e della famiglia in modo apocalittico ed esagerato, puntando il dito contro la libertà dei sentimenti e delle opinioni. Ma come non preoccuparsi di fronte ad una sfida così esplicita alle leggi del corso naturale delle cose? C’è solo da sperare che si tratti di un falso allarme, di un’ambizione troppo distante dalle possibilità che l’uomo ha, per quanto evoluto e all’avanguardia possa essere oggigiorno. A sperarlo sono senz’altro gli uomini, che però, in attesa di un responso sul loro presunto ruolo “predominante” messo in dubbio, farebbero meglio a tentare di salvaguardare la propria posizione abbassando un po’ la cresta e tenendosi buono e caro il “sesso debole”, che rischia sempre più di diventare anche l’unico.

 

Lunaspina